Në Rritje, një program vallëzimi zhytet në vende të errëta – dhe më pas rrjedh me gëzim

Fillimisht u njoha me veprën e artistit të underground-it argjentinas enfant terrible Marina Otero në vitin 2022, duke parë punën e saj Fuck Me in Paris. Fuck Me fillon me video të paqëndrueshme të Otero duke folur nga një shtrat spitali ndërsa pret operacionin e shtyllës kurrizore, duke shpjeguar mungesën e saj fillestare nga skena.

Kur ajo u shfaq, ishte e dobët dhe pothuajse nuk mund të lëvizte. Gjashtë balerina të zhveshura të fuqishme e ndihmuan atë të tregonte se si do të ishte vallëzimi, tani që nuk mund të vallëzonte më. Duke e mbështetur dhe duke e mbajtur, trupi i saj i vogël dukej edhe më i brishtë në duart e tyre.

Të gjithë ne po shprehnim keqardhje për fatkeqësinë e saj ndërsa ajo po na tregonte, në mënyrë të rastësishme, për lëndimin e saj, vetminë, jetën pa seks, gjyshin dhe diktaturën ushtarake në Argjentinë.

Në fund, kur ajo u përkul, lëvizte aq paqëndrueshëm sa një frymë e erës do ta kishte shpërndarë. Dhe pastaj, ndërsa po përgatiteshim të largoheshim, ajo u rikthye në skenë dhe filloi të vraponte në rreth, më shpejt dhe më shpejt, duke vazhduar deri sa personi i fundit u largua nga teatri.

Më thanë se kjo zgjati gati një orë.

Kurrë nuk kam ndjerë më shumë manipulim emocional si anëtar i audiencës. E vlerësoja zgjuarsinë e mashtrimit por isha i zemëruar për naivitetin tim. Për një kohë të gjatë, mendova se gjithçka ishte fiction.

Më vonë, mësova se gjithçka ishte e vërtetë; ishte me të vërtetë jeta e Oteros, duke jetuar me dhimbje, pa gëzim dhe pa dëshirë. Kjo është ajo që bën dhimbja.

Në festivalin e këtij viti Rising, Kill Me e Oteros – e fundit në trilogjinë që filloi me Fuck Me – është gjithashtu për jetën e saj. Ajo na jep historinë e një ndarjeje të dhimbshme me një burrë narcisist, dëshirën hakmarrëse për t’u bërë një Sarah Connor e pashëmbueshme dhe diagnozën e mëvonshme të Oteros me çrregullimin e personalitetit kufitar (BPD).

Të gjithë aktorët janë zgjedhur nga Otero sepse të gjithë jetojnë me këtë gjendje. Pesë gra të zhveshura veshin pak tjetër përveç mbështjellësve të gjunjëve, dorezave të zeza, çizmeve të bardha dhe wig-eve portokalli, dhe mbajnë revolverë. Ata hyjnë në skenë madhështorisht dhe premtojnë të jenë Sarah Connors të besueshme.

Në vend të kësaj, ata rezultojnë të jenë Marilyns dhe Lady Dis të deklaruara vetë, pasi secila na tregon për jetën e tyre me sëmundjen mendore.

Kjo pjesë bëhet një katalog i skicave dhe ilustrimeve të gjalla. Historitë e tyre janë të trazuar dhe të dhimbshme për t'u dëgjuar. Megjithatë, shqetësimi gjithmonë shkon drejt të qeshurës, të mbushur me këngë flamboyante dhe citate të lakmuara të Lacanit.

Dhe pastaj, ekziston balerini i madh mashkull Vaslav Nijinsky, i rilindur, i interpretuar nga balerini i vetëm mashkull, aq i fuqishëm sa sa i gjatë ishte Nijinsky në lëvizje. Ai është klouni, shoku i gëzuar jo-balletik përballë piruetave të përpjekura me përfundime të papritura.

Ndërsa vjen monologu përfundimtar i Otero-s, një rrëfim i vështirësisë së jetesës me BPD, dhe e qëllimit të saj për të përfunduar pjesën me një armë në kokë, më kujtohet ditari i Nijinsky:

Audienca erdhi për të qeshur. Ata menduan se unë po vallzoja për t'i argëtuar. Unë vallzoja gjëra frikësuese.

Otero dhe valltarët e saj vallëzojnë gjëra frikësuese, nga nevoja e artistit për të krijuar për të mbajtur mendjen të shëndetshme, deri te dëmtimi vetjak për të ndjerë se ka një vetë, deri te shfaqja e jetës së vet për të ndjerë se është gjallë.

Kjo është historia e atyre që janë tepër të paqëndrueshëm për botën “të rregullt”, e shumë “të papërshtatshmëve”, të “të çmendurve” dhe të “histerikëve” – të gjithë ata që kanë nevojë të marrin një pilulë për t’u përshtatur në botë, siç thotë ajo.

Këto herë, jeta e staged e Otero-s nuk është një manipulim i emocioneve tona, por një difrakcion i tonit tonë. Këta avengers seksi dhe Nijinskyt e rilindur janë ne, dhe frikërat e tyre, frikërat tona: frikërat për t’u dashur, për t’u braktisur, për t’u harruar. Disa prej nesh arrijnë ta bëjnë atë “më të përshtatshëm”. Të tjerë e çojnë në skenë si shpëtim dhe shpengim.

Depresioni i BLKDOG

BLKDOG, nga koreografi britanik Botis Seva, është gjithashtu për shëndetin mendor, sugjeruar nga titulli, duke iu referuar metaforës së Winston Churchill-it të qenit të zi të popullarizuar në referencë për depresionin.

Kjo është një pjesë e errët, duke kontrastuar rëndë me Kill Me. Shtatë trupa pa sy, pa gjini, dalin nga errësira, lëvizin dhe ndryshojnë formë së bashku, një prezencë e brishtë fillimisht, dhe më pas më kërcënuese, ndërsa grupi sulmon një prej tyre, papritur, ndoshta i izoluar.

Ajo nuk bëhet më e lehtë. Dansuesit veshin xhupa për një veshje më urbane dhe, më vonë, kostume dragoni.

Ky përfundim i shqetësueshëm mbetet një model. Një trup i vetëm i vetmuar del nga grupi, për të simuluar vetëvrasjen, ose dëmtimin vetjak, ose vrasjen. Të tjerët afrohen për të sulmuar, dhunuar, rrahur ose vrarë. Kërcënuesi i vallëzimit zbulohet, duke treguar aftësitë e dansuesve, të gjithë të trajnuar në mënyrë të përsosur në dansin rrugor, ndërsa koreografia mbështetet rëndë në fjalorin virtuos të pop-it dhe krumping.

Gjithçka është e errët dhe e ashpër në këtë pjesë pa gëzim. Drita që zhyt skenën në mjegulla shtypëse ose izolojnë trupat me ndriçim të ashpër, goditja e pandërprerë e muzikës së Torben Lars, faqet e kërcimtarëve gjithmonë në errësirë.

Koreografia është një seri skicash të dhunës së simuluar, por ato janë aq teatralizuese sa i zbutin ato në karikaturë. Kur vjen butësia, papritur, me një trup që ngushëllon një tjetër, një lëvizje e butë këtu dhe atje, një pushim i butë nga zërat e fëmijëve, na bën të shohim thellësinë e trazirës, mendimet që rrahin të bllokuara në kokë.

Është e pashmangshme dhe ne jemi të kënaqur kur pjesa mbaron. Seva e krijoi këtë pjesë në vitin 2018 pas lindjes së fëmijës së tij të parë. Ai nuk dëshiron ta interpretojë më sepse e çon atë në vende të errëta. Si Otero, ai thotë se duhet ta bëjë atë pjesë. Ndryshe nga Otero, ai nuk dëshiron më që jeta e tij të jetë puna.

Duke rrjedhur nga gëzimi

Në "The Butterfly that Flew into the Rave", nga koreografi nga Zelanda Aotearoa Oli Mathiesen, Mathiesen dhe dy ndjekësit e tij, Celia Hext dhe Tayla Gartner, kërcen pa ndërprerje për gati dy orë në dyshemenë prej betoni të Buxton Contemporary.

Nuk ka asgjë këtu nga kërcimi deri sa të harrosh veten, tipik i rave-ve; gjithmonë të njëjtat lëvizje saccadike, gjithmonë paksa trishtim, për ata që duan të vazhdojnë në dhomat e klubeve të djersitura kur dritat fikën ose, në mëngjeset e para të një festivali që mbaron.

Ka gëzim që rrjedh nga kërcimi i këtij tresheje, duke na përballur, duke qeshur ndaj nesh, ndërsa notojnë nga një rutinë në tjetrën, jo fjalorin e lodhshëm spasmodik të rave-klubeve por atë të më të gëzuar aerobik-çmenduri-konceptual jazz që mund ta mësoni nga tutorialet në YouTube.

Gëzimi i tyre është infektues ndërsa ata kërcen së bashku në sinkronizim. Kur nuk janë të sinkronizuar, është në shaka. Ata na qeshin ndërsa kërcen për ne. Gëzimi infekton audiencën: ata që qëndrojnë dhe pulsojnë në ritmin e muzikës, ata që rezistojnë por jo shumë gjatë, ata të cilët janë kaq të kapur nga kërcimtarët saqë harrojnë të marrin frymë sepse janë aq të sinkronizuar.

Ne jemi të përfshirë si dëshmitarë të gëzimit të tyre bujar, të ndjerë dhe pulsuese si një zemër që rreh. Kujtojmë se kemi një: atë që mund të dorëzohet para gëzimit.

Në të gjitha tre veprat, protagonistët e tyre hedhin trupat e tyre në luftë. Ata vallëzojnë me thellësi dhe urgjencë, sepse duhet, dhe ndërsa lufta mund të duket e ndryshme, mund të jetë e njëjtë, ajo e gjetjes (dhe mbajtjes) së gëzimit.

---

Nëse ky artikull ka ngritur çështje për ju, ose nëse jeni të shqetësuar për dikë që njihni, telefononi Lifeline në 13 11 14.